jardinbaroque

Combien de promesses faites à soi-même ou aux autres n'a-t-on pas tenu, en s'en remettant aux facilités de l'amnésie ? Combien d'occasions de devenir meilleur, parce que plus ouvert, plus attentif, plus aimant, a-t-on laissé filer parce qu'il était plus confortable de ne pas consentir le plus petit effort ? Combien de mains n'a-t-on pas su saisir et retenir aussi longtemps que nécessaire en prétextant que nous avions d'autres priorités ?

Combien d'instants de partage avons-nous sacrifiés sur l'autel de notre minuscule et dévorant égoïsme ? Combien de moments lumineux avons nous laissé être assombris par nos ténèbres ? Combien de chemins n'a-t-on pas eu le courage d'emprunter parce qu'ils nous paraissaient peu sûrs, trop escarpés, trop étroits, trop aventureux, trop difficiles ? Combien de possibilités de naître à soi-même abandonnées pour se conformer stupidement à des normes qui ne sont pas les nôtres ? Combien de sourires plaqués artificiellement sur notre visage ?

Au jour du réveil, lorsqu'enfin on ose cesser de regarder le bout de ses souliers pour s'affronter droit dans les yeux, il n'est pas de regrets plus intenses que toutes les occasions manquées par notre propre faute, et pas de spectacle plus terrible que celui de notre lâcheté.