jardinbaroque

Pour Ludovic.

Tes mains sont retombées dans un sommeil de plomb, pesantes comme le sont tes paupières closes, et sur ton désarroi elles en disent long, sur tout ce que tu tais et tout ce que tu n’oses.
Tes mains sont comme toi, envahies d’un silence qui t’empoisonne l’âme et cherche à l’étouffer ; c’est un bien lourd tribut versé aux convenances et à ces illusions dont tu es assoiffé.
Tes mains sont un désert où rien ne peut pousser excepté des mirages, des fantômes avides. Pourquoi étreindre ce qu’il faudrait repousser ? Veux-tu toujours marcher la tête et le cœur vides ?
Tes mains voudraient saisir le bonheur de l’instant et le retenir pour en profiter vraiment, mais quelle aide espérer d’un esprit inconstant, que la facilité attire comme un aimant ?

Et pourtant tout est là et attend à ta porte ; il te suffirait juste de l’entrebâiller pour accueillir ce que l’existence t’apporte, tout ce que jusqu’ici tu n’as fait que railler.
Tu veux la liberté, ou, du moins, tu en rêves, quand ta vie se résume à un profond sommeil, où ce que tu désires te tourmente sans trêve, où toute clarté n’est que lueurs de faux soleils.
La chance est rarement donnée plus d’une fois de pouvoir s’accomplir et d’aller jusqu’à soi ; prends le temps d’y penser avant de faire un choix : c’est un rude chemin qui s’ouvre devant toi.
Songe aussi à la main, encore si fragile, de l’enfant qui se tient blotti dans ta chaleur : ne sois pas un géant aux assises d’argile qui restera stupide quand viendront ses pleurs.

Laisse tes mains parler, laisse les façonner ce possible demain qui se joue aujourd’hui. Laisse les t’indiquer des voies insoupçonnées, laisse les arracher les barreaux du réduit où tu tournes en rond sans trouver de sortie.
Tes mains ont tant à dire, elles ont tant à vivre.
Ami, saisis la chance avant qu’elle soit partie,
prends ma main pour qu’enfin les tiennes te délivrent.