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S'il y a bien un endroit qui, à mes yeux, représente une sorte d'idéal de calme, un endroit où je pourrais souhaiter un jour me retirer, c'est bien l'abbaye de Fontevrault. Ce n'est sans doute pas le plus beau lieu du monde, j'en conviens. Il y a des endroits plus ouverts, plus ensoleillés, plus à la mode. Mais peu m'inspirent autant de sérénité, peu me poussent autant à la réflexion que cet ilôt d'histoire entre Anjou et Touraine. Ne croyez surtout pas que je m'illusionne sur les conditions de vie de ceux et celles qui ont vécu en ces lieux au cours des siècles : idéaliser le passé, c'est se condamner à ne jamais le comprendre. J'imagine sans peine le froid des hivers médiévaux, les journées sans fin des détenus quand l'abbaye s'est transformée en prison au XIXe siècle; je ne peux pas oublier qu'en ces lieux, qui auraient du être hors du monde, on s'est livré à des intrigues pour gagner ou conserver le pouvoir, avec tout ce que ceci suppose de vilennies, d'hypocrisies, de noirceurs. Mais comment expliquer que, malgré tout, c'est uniquement une impression de rayonnement et de quiétude qui se dégage aujourd'hui de ses murs ? Comment, sans paraître illuminé, faire comprendre que c'est un des lieux où la frontière entre les deux mondes (ce qui est présent et ce qui ne l'est plus) semble la moins étanche ? Les prières qui se sont dites durant des siècles entre ces murs auraient-ils miraculeusement contribué à sauvegarder l'esprit du lieu, l'esprit tout court ? En écrivant ceci, je me souviens d'un concert, il y a quelques années, de musique sacrée de la Renaissance auquel j'ai eu le bonheur d'assister, et qui avait lieu dans le réfectoire de l'abbaye : j'ai rarement ressenti un tel sentiment d'évidence, de parfaite adéquation entre musique et lieu. Finalement, c'est peut-être cela, Fontevrault : un lieu clos où le vent de l'esprit se moque des contingences temporelles et retrouve son droit le plus naturel qui est de souffler là où il veut.